***
Мне даже стихов не пишется -
Мне плачется, мне недужится.
На улице клены вышиты
Янтарного цвета кружевцем.
А в доме все мглой пропитано,
Но свет мне включать не хочется,
Чтоб чьи-то глаза любопытные
Не вторглись в мое одиночество.
Но осень глядит все пристальней
Зрачками лиловых сумерек.
Мне только немного выстоять -
До первого снега, думаю.
Осенняя минет болезненность,
Зима заштрихует все набело:
И будет печаль бесполезная
Воздушней выдоха ангела
Стихи так лениво пишутся -
Не плачется, не недужится.
И с кленов тоскливо сыпется
Янтарного цвета кружевце
***
После ночи, черной и бездонной,
Долго не пробудится Восток.
Нервно жмут горячие ладони
Маленький узорчатый платок.
Этой ночью долго не уснется,
Может быть, до самого утра.
А на утро мглистый дождь прольется
На карниз как будто из ведра.
Я проснусь усталой, утомленной
От бессонной ночи и дождя.
Не узнаю, как ты ждал у дома,
То входя в подъезд, то выходя.
Не узнаю, как, с какой надеждой
За пролетом ты пролет прошел
Как ты передумал где-то между
Третьим и четвертым этажом.
***
Лето тихо сады покидает:
Август тих и печален в конце.
Бледным отсветом медь золотая
На твоем промелькнула лице
Сосны выше, стройней и упрямей,
Пуще пахнет медовой смолой
И до верху наполнена яма
Раньше срока слетевшей листвой.
В небе чутко, свежо. Отражая
Поржавевший шафрановый лес,
Уплывает оно.
С урожаем
Мчатся дачники наперевес.
А в прозрачной дали светло-синей
Журавлиный лепечет народ.
Ты мне стал самым близким отныне
У осенних открытых ворот.
