Воздух. Секундное пламя. Роздых.
Снежная буря – девочка в белом –
смотрит на циклы зрачками природы.
Время настало, и кредо – смело!
Красной рябины смиренный голос.
Буря рукой повела – намисто,
бровью ведёт – сонных окон сполох
плещет экспрессией на серебристом…
Буря, о буря, хочу быть белой,
снежной и бурной, необоримой,
но не остуды заждалось тело –
просится сердце: «Побудь любимой!»
Вздохи: «Художника вы не поймёте…»
Где осекаем мчащихся знаком,
на повороте, как обороте,
пишет сонеты кусочком мрака.
Что в них? Обиды на серый дождь –
он пропитал в ноябре от и до…
Жалоба – я не дала для души
сердце снежинками опушить…
***
ВООБРАЖЕНИЕ
Воо,
как бабочка из кокона,
выбралось из зрачка,
и теперь воочию некто бродит
по несуществующим переулкам,
зажимая гейзер в кулаке льда,
рисуя солнце на холсте дождя…
Его пытается исправить гармония,
поджигая хаос
отсыревшими спичками правил.
Но уже видно больше,
чем в коконе вселенной.
***
Изныло
сердце от мистерий,
сны будоражили меня.
Мечта приходит, как Сальери,
не зная – в смерти обвинят…
***
О буре
слог еще не меркнет…
Стиль современности такой –
теперь мятежный ищет смерти…
Как будто в смерти есть покой…
