ОткRытая

«ДЛЯ ЭТОГО, ВЕРНО, ЯВИЛАСЬ СЮДА»

Опять полетела...
Слова, мысли , строки.
Вернусь ли обратно?
А что делать? Надо.
Минутная стрелка
Застыла в пространстве,
Уходит реальность
Всё дальше куда-то.

А что я ищу здесь?
И что я найду там?
На этот раз ЧТО
Подберу по пути?
Смогу ль ЭТО я
Принести ВАМ оттуда?
Боюсь только нужного
Там не найти.

А мне говорят,
Что летать дано свыше
И пусть не хочу, но
Я просто должна.
Должна донести до людей
Через строки
Идею всей жизни,
Что всем нам дана.

И тут же вопросы:
"А сможешь? Не струсишь?
Не бросишь ли это
Всё на пол пути?"
Не было. Нет.
И не будет ответов.
Не знаю я сколько
Вообще мне идти.

Полёт невысок мой,
Так! Чуть поднимаюсь.
И крылья малы,
Не забраться мне выше.
Возможно однажды
Взлечу до вершины,
Вот только вернусь я,
Разбившись о крыши.

Нет, это не бред,
Смысл слов моих прост:
Не может душа
Выжить в этом хаосе,
Фильтруя всё ЭТО
Сквозь фибры свои,
Она прохудится
Под действием коррозий.

Но это ль несчастье?
Но это ль беда?
Для этого, верно,
Явилась сюда.
Туда улетать мне
Пора уже снова.
Пока. Вернусь поздно,
Уже пол-второго...

Октябрь 2003

«Мысли души…Чувства ума…»

Память…кусками из прошлого…
Чувства недопоняты…
Что было там… это важное?
Мысли перевёрнуты…

Перемешалось, спутало
Прошлое и настоящее…
За бесконечность прячется
Будущность, разум пьянящая…

Новое что-то вселилось,
Внутренний мир удивился…
Может быть, все так и было,
Мир мой таким и родился…

Вспомню детские слезы,
Будучи уже взрослой.
И успокоюсь улыбкой,
Стану опять серьезной.

Жизнь наша так ограничена –
Условности…рамки…законы.
Кажется, что мы свободные,
Но цепи и их миллионы…

Плохо ли это? ...Спорное..
Свобода рождает анархию.
Лишь бы внутри быть свободными,
Достигнуть ступень свою верхнюю.

Спиралями мысли уходят,
Зигзагом друг друга толкая.
А жизнь потихоньку проходит,
За гранью, там ждет нас другая…

Что гости мы здесь - понимаю,
А жизнь – по теченью паром
И путь этот свой принимаю,
Ведь он приведёт меня в ДОМ…

Нам многому нужно учиться.
Понять, обсудить, вынесть что-то,
Стать лучше и снова родиться
И, дай Бог, нам жить для кого-то…

Ноябрь 2005г

"Лежим, томимся..."

Лежим, томимся, громче всех орём,
Ручонки тянем к маме, грудь сосём.
Пытаемся ползти, потом вявя-кать что-то,
Хватаемся за всё подряд, нередко за кого-то.

Уже умеем драться, как будто нас учили,
Почти что руганулись, да по губам влепили.
Общаться начинаем, тут дружба познаётся
И первые обиды. Не всё нам удаётся.

Хотим всему учиться, мечтаем стать взрослее,
Влюбляемся впервые, мир кажется светлее.
Ошибка на ошибке и не в тетради только,
Пока в дневник наш "Жизни" летит ещё лишь двойка.

Взрослеем очень быстро, меняем взгляды наши,
Не ждём уже советов мамаши и папаши.
Испытываем тело на прочность и на крутость.
К кому-то в неких муках приходит рано мудрость.

Всё пробуем, скитаемся, себя найти пытаемся
И часто попадаемся, в своих же душах маемся.
Без памяти влюбляемся, в разлуке убиваемся,
Лишь мигом наслаждаемся и снова закрываемся.

Торопимся нажиться, кто мыслью, кто деньгами,
Мечты меняем детские и спорим мы с богами.
Бежим куда-то, падаем, остановиться некогда,
Рыдаем, хнычем, боремся, а возвратиться некуда.

Не замечаем главного, бездарно тратим время,
Не успеваем, каемся, уже с детьми ругаемся,
Их жизни учим правильной и правды добиваемся.

Уж верим и надеемся, Уж молимся и крестимся,
Боимся одиночества и страшного пророчества.
Сомненьями измучившись, изранив сердце старика,
Ложимся в скучный ящичек, чтоб выспаться наверняка.

Июнь 2003

 

«Он пришел и все в порядке...»

Он пришёл и всё в порядке,
Он пришёл, так значит надо.
Ни к чему вопрос - он лишний;
Просто буду ему рада.

Он со мной сейчас смеётся,
Нужно будет и заплачет.
Пусть уйдёт, но он вернётся,
Возвращенье много значит.

Настроенье многогранно,
Его цвет разнообразен.
Так бывает, что за «серым»,
Я не вижу, что прекрасен.

Посещеньям его рада,
Из души он гонит тень.
Свет очей моих, отрада,
В моей жизни новый ДЕНЬ!!!

13 ноября 2003

 

«Нет цели моего стиха...»

Нет цели моего стиха.
Слова рождаются случайно,
Путь держат свой издалека.
Так просто, но необычайно.
То размышления мои,
Слова – лишь форма проявленья,
Как много их и вот они
Доступны всем без промедленья.

И всё ж мне не дано слагать
Столбцы незыблемых творений,
Что стоило б передавать
Из поколенья в поколенье.
Да и к чему мой бред потомкам?
Лишь мысль такова постилась.
Тягаться с классиками слогом –
Безумие. Мне только снилось.

Ну что за серость эти строчки!
Другое дело у Шекспира:
Слова играют, их истоки
Даёт начало Чудо-Лира.
Да! Замахнулась я конечно,
Он – гений; смелое сравненье,
Но лишь в сравнении понятно,
Что истина, а что томленье.
А стих Есенина – есть звон,
А Тютчев, Фет, да сколько их!
Не перечислить всех имён,
Что истинный рождали стих.

А мысль бежит, бежит, бежит…
Свидетелем рассвета стала,
И обалдевши от красот,
Она застыла и сказала:
«Сейчас есть лишь рассвет и я».
Рука устало что-то пишет.
Родился свет. Живу и я.
Родился стих, что мною дышит.

Взгляд неохотно отводя
От просыпающейся жизни,
Глазами по листу пройдя,
Пойму я не без укоризны:
Слова – ничто; как мелко всё,
Неважно, что пишу совсем.
Главней всего, что за окном,
Оно нужней бесспорно всем.

«Попробуй только сотворить
Подобное рассвету… дню…
Их не оспорить, не сменить» -
Себя на мысли я ловлю…

Январь 2003