Кирилл Минервин

Смешные мальчишки

- Я обещал ей, что принесу весь мир к ее ногам, – изрядно пьяный рыцарь на мгновение посмотрел ей в глаза и отвернулся.

- Это бывает, – она усмехнулась.

Трактир пользовался неизменной популярностью у всех странствующих рыцарей, а она, она пользовалась популярностью тоже. Им всем требовалось так немного – чуть- чуть иллюзии, внимания, тепла.

Она умела.

Умела вылечить каждого, кто входил в ее дверь.

- Я отправился в поход, мы выступили за море на десяти кораблях, – он отхлебнул еще вина из своего серебряного кубка.

- Обратно вернулся лишь один – мы проиграли…

- Враг оказался сильней? – она немного придвинулась к нему.

- Мы были храбры и самонадеянны, каждый, каждый жаждал совершить подвиг…

- Что же помешало вам? – ее рука легла ему на плечо.

- За морем не оказалось врага… Там ничего нет.

- Так что же стало с остальными?

- С остальными… Многие нашли свою судьбу в море. Если бы ты только могла себе это представить. Некоторых постигла странная болезнь. Но большинство, большинство просто перессорились и перебили друг друга в глупых, случайных поединках.

- Мальчишки…

- Не смей, ты не можешь судить нас!

- И теперь ты, конечно, не можешь вернуться, – закончила она за него.

- Я не выполнил обещания! Что я принесу ЕЙ?

- Глупый…– она улыбнулась.

- Не смей! – на лице его проступили красные пятна.

- Да, конечно, мой… господин. Успокойся… Иди сюда.

Наутро он ускакал с легким сердцем, не разбирая дороги, забыв обо всем, что знал прежде. Как это удавалось ей – никто не знал.

И была ли она достойна своего дара – вопрос…

Но ведь должен кто-то лечить этих смешных мальчишек, несущих мир к ее ногам…

Нет совести – нет боли

 (Белая)

- Сорока – белобока, кофе варила…

Легкие ухоженные пальчики вспорхнули над клавиатурой.

- Этому – дала…

Пальчики затанцевали, ловко переводя мысли в текст.

- Этому… да-ла,

Танец возобновился, слегка изменив темп.

- И этому тоже, блин, – дала.

Совсем короткое па и точка.

Последний глоточек уже остывшего кофе.

- Белая, бе-ла-я.

Задумчиво перебрала гардероб.

- Белье – бе-ло-е.

- Блузка, – она усмехнулась, – белая-белая…

- Костюмчик, костюмчик бе-е-елый.

Через полчаса – бросок в июльскую жару.

Раскаленный асфальт.

Душное такси.

Пробки, пробки, нервы…

- Нет совести – нет боли, – негромко, случайно прошептала она.

- Что? – встрепенулся таксист.

- Ничего…

В аэропорту еще час – кофе, кофе, кофе…

Рейс прибыл.

Прибыл!!!!

Она смотрела в лица приехавших людей и не видела…

Она чувствовала…

Улыбка…

Потом глаза, искрящиеся, живые, любимые…

Слезы…

Тело кинулось само в его объятия.

Она растворялась…

Она хотела бы…

Раствориться в своей любви.

Она могла…

Умела…

Когда-то прежде.