Прокуратор
Понтий Пилат
Двенадцать
тысяч лун
за одну луну когда-то
М. Булгаков
Бесконечно
усталым шагом
По исчерна кровавым снам
Шел Безумец в накидке Мага,
Уподобив себя богам.
Прокуратор!
Властитель Рока!
А себя победить не смог.
Ты низвергнут по воле Бога:
"Трусость - самый большой порок".
Ты наказан
бессонным горем
Из двенадцати тысяч лун.
И твой Реквием будут хором
Петь в ночи сотни млечных струн.
Так
и будешь средь звезд скитаться,
Дожидаясь заветных слов:
"Ты свободен, пора прощаться,
Прокуратор. Палач грехов".
05.03.07
Санкт-Петербург
И город мой железно-серый,
Где ветер, дождь, и зыбь, и мгла...
А. Блок
Я люблю
тебя, Серый Город,
За манящий прохладный взгляд,
За приятно колючий холод
И за острые копья оград.
Я влюбилась
в твой облик серый,
В мимолетной тоске огней,
В безрассудных глазах химеры
И в свирепстве стальных коней.
В развращенной
палитре судеб,
В переделанном сне времен
Сколько муз этот град разбудит?
Сколько сложит в бою знамен?
14.03.2007г.
Гость
Fare thee well! And if for ever,
Still for ever, fare thee well
Lord Byron*
Ты мой
гость. Пусть родной, но непрошеный.
Ты скиталец моих небылиц,
Странник дальних дорог запорошенных,
Кукловод перевернутых лиц.
Ты,
в мой дом заходя, и не спрашивал,
Есть ли место еще у огня.
И в душе молча тайну вынашивал,
Что так сильно пленила меня.
Ты –
мой гость, непростой, неожиданный.
Путешественник снов наяву.
Но зачем мне Твой облик невиданный? –
По-другому, без снов, проживу…
11.01.2007
