Ольга Красина (Хельга Смил)

Крылья...

Летать – это так просто! Нужно только собрать лучики света, пробивающиеся сквозь облака, смотать их в клубок и сплести из этой солнечной нити крылья. Оплести их солнечными зайчиками, как пёрышками…

А потом расправить крылья, будто взмахнуть руками… и, устремив взгляд в высоту, взлететь!

И лететь… Лететь на солнечных крыльях навстречу ветру. Лететь и слушать мелодию воздуха под медленными, упругими взмахами. Только нужно, чтобы душа с высотой соединилась.

Нестись над крышами домов, над кронами высоких деревьев, над гулкой автострадой, сверкающей огнями фар … Пронестись так, чтобы контуры всех предметов слились в одну непрерывающуюся полосу! Соревнуясь со своим отражением, скользить над гладью воды. Влететь в стаю испуганных птиц…

А очнуться уже в безбрежном море небес… и, раскинув руки-крылья упасть в облака.

Не обрезайте мне крылья! Слышите!? Я хочу летать, летать в том бескрайнем небе, что простирается у вас над головами. Ведь там солнце, чистота, жизнь!

…Когда человек любит, у него за спиной вырастают крылья. Чем сильнее любит человек, тем сильнее и прекраснее они становятся.

А крылья? О, они могут многое! Они не только поднимают ввысь, они могут укрыть от любых невзгод. Главное, суметь заметить их и научиться пользоваться. Жаль, что люди часто не замечают своих крыльев. Незащищенные, они поддаются множеству больших и маленьких бед, в их жизнь входят боль, ревность, обман и страх. От этого крылья наливаются тяжестью, опускаются вниз и уже не могут поддерживать. А потом… они просто пропадают. Совсем.

Берегите… Берегите свои крылья! Крылья любви…

Лишь достойный человек может обладать крыльями. Крылья тщеславных – подрезаны или опалены огнем!

... Я хочу снять свои солнечные, ослепительные, теплые крылья и подарить их тебе! А у меня вырастут белые крылья. Они вырастут сами... вырастут тогда, когда придет время. Время взлететь...

Время года – листопад

Осень подкрадывается тихо – на цыпочках. Подходит, кладёт руку-лист на плечо и нашептывает голосом шелестящей листвы. Ветерок закружит в воздухе красно-желтое конфетти и устелет заброшенные и пустынные аллеи разноцветным покрывалом. Какой изящный полет. Последний вальс, прощальный танец... Неистовое, молчаливое кружение, пронизанное чистым, невесомым светом.

И мысли листьями летят...

Как не цепляюсь я за лето, как не прошу его остановиться, а втайне всегда жду очередной осени, чтобы прийти в лес и постоять в тишине под золотистым дождем, пошуршать листами облетающего чуда, хрустящим ковром сусального золота. В лес, который встречает меня приветливым шелестом сброшенного наряда и терпким, нежным и упоительным ароматом листвы.

Вдохновенная осень окунула в закат свои кисти и разукрасила кленово-рябиновую резьбу сияющим множеством красок: желтых, оранжевых, бурых, коричневых, лиловых, пепельных, багряных, золотых. На прозрачных крыльях ветерка летят нежные, тонкие паутинки бабьего лета. И витает в воздухе счастье...

Говорят, что листопад – это плач леса. Скорбь ли это по случаю потери частички себя или лишь тоска по ушедшим мгновениям жизни?

Я поймала солнце в ладошку, подержала искрящийся клубок, но отпустила его на волю. Отпустила с надеждой увидеть вновь, но не жгучее и колючее, а теплое и пушистое.

Величие...

Небо здесь цвета тёмной лазури, снежный гребень гор белой лентой тянется по всему горизонту. Ветер скрипит стволами деревьев. Качает ветви. Шумит зелёной кроной. Нет, не шумит... Поёт. Диковинные ели шепчутся, царапая иголками тишину. Можно о чём-нибудь подумать. А можно просто впитывать запахи, которые ветер приносит с собой. Запах нагретых от солнца скал, хвои, запах сочной зелени. Запах гор и моря, раскинувшегося несколькими сотнями метров ниже. Наедине с природой – это тоже наедине с собой.

Рядом неспешно прогуливается отважная ворона. Поглядывает беспросветным, как омут, глазом. Я её не трону. Зачем? Мне тоже интересно.

Тени всё длиннее, а кусты и деревья всё темнее. За несколько минут палитра меняется. А из перевернутой купели, на всех свысока, смотрит холодная, ко всему безучастная Луна. С гор степенно стекает туман и – разрезается, раздирается на клочья гигантскими, вековыми елями.

Слиться с красотой, с драгоценным золотым переливом. Кажется, ты можешь отодвинуть реальность. Алиса… Зазеркалье…

А ведь у гор величайшая сила и дар, какого нет ни у неба, ни у моря. Они дают ощущение единства с миром; они заставляют мыслить иначе: ты забываешь обо всём земном и суетном. Дела, проблемы, волнения кажутся мелочными, не стоящими внимания. Мир начинает казаться совершенным. Ты будто попадаешь в те времена, когда только зарождалась жизнь, когда все пространства были пронизаны тайной – точно слабый намёк на ещё не свершившееся чудо… Ты чувствуешь себя свидетелем чего-то грандиозного, великого, свершающегося уже не одно тысячелетие, почти вечного…

А что же останется? Вечность, не знающая о нас...