Анастасия Козлова

Вчерашним снегопадом дом завьюжен...

Вчерашним снегопадом дом завьюжен,
Морозом изузорено окно.
Стяну на шубе ремешок потуже,
Пойду туда, где ждут меня давно.
От запорошенного до бровей порога,
От стылых глаз дверных резных болтов
Пусть в зимний лес ведёт меня дорога
В заиндевелом куржаке кустов.
Подальше от столиц и президентов,
Компьютеров, метро и векселей,
Чтоб жизнь сложить из маленьких фрагментов,
Укрывшись в звонкой тишине полей.
Я в розовую раннюю морозность,
В лазоревость рассвета окунусь,
И дружная семья знакомых сосен
Заматерелую мою развеет грусть.
Навстречу выбежит соснёночек лохматый, -
Ах, как же я люблю баловника! -
Укутав хвою в сдобу белой ваты
Вчерашнего искристого снежка.
А над селом заманчиво вкуснеет
Луна, как свежий ломтик пирога…
Здесь – Родина моя. И кто посмеет
Сказать, что мне она не дорога?!

Весеннее

Забыла вьюги и метели
Природа, пробудясь от сна.
Из птичьих трелей и капели
Сплетает музыку весна.
Она играет вдохновенно,
Во власти светлых юных грёз,
Мелодию тепла и света
На белых клавишах берёз.
Линейки обнажённых веток
Покрыл листвы зелёный строй.
И, солнцем глаз твоих согрета,
Как ландыш, я цвету весной!
Люблю любовью затаённой,
И жизни цель моей ясна:
Бродить по улицам влюблённо
И слушать, как поёт весна!

Весна, тень и мимозы

Иду по городу. Со мною рядом – тень.
То забежит вперёд, то чуть отстанет,
То рядышком на цыпочки привстанет…
То голову, как шапку – набекрень…
В руках её – моих?!– букет мимоз.
Но только он не солнечен, не ярок,
Он сер, как штукатурка старых арок.
От этого обидно мне. До слёз.
Сейчас весна. И неба синева
Полощется весёлым транспарантом.
Скворец вопит счастливым ремигрантом,
От радости забывшим все слова.
И все кругом, счастливые, несут
Пушистые и жёлтые мимозы.
А это значит: кончились морозы!
Мимоза – золотой весны салют.
Эй, тень моя! Возьми гуашь и тушь!
Свой серый цвет весенними тонами
Раскрась. Танцуй и празднуй вместе с нами,
Покинь ряды унылых вековуш!
А главное – раскрась скорей цветы.
Мимозам не положено быть серым.
Любви быть не положено без веры.
Эй, тень! Сегодня сбудутся мечты.
Сегодня праздник наш! Наш нынче день!
Я жду цветов, улыбок… А мимозы
Я воспою и рифмами, и прозой.
Люблю их… Как и ты, наверно, тень!

Художник-июль

Луна ананасовым ломтиком смотрит в окно.
На небе рассыпались звёзды цветной нонпарелью.
Июль пишет летний пейзаж золотой акварелью,
Спасённый от тяжкого зноя прохладой ночной.
В стиральной машине манжетами машет рубаха,
Художник-июль пьёт со льда молоко, полунаг.
Волну аромата густого льёт томный душистый табак,
Лениво и сонно бормочет какая-то птаха.
А днём бы - ещё написать запах тёплой смолы,
И алые, крупные капли лесной земляники,
Блондинок-ромашек в веснушках наивные лики,
И розовый слой облаков, что нежней пастилы.
Купальская ночка – волшебный и страстный типаж.
Цвет папоротника - миллионами огненноточий…
Художник-июль в замусоленной блузе рабочей
Рисует свой собственный, жаркий и летний пейзаж.

Сельское дорожное

Сонным полозом вьётся дорога.
У обочины дремлет ковыль.
Глубоко погружаются ноги
В серебристую тёплую пыль.
К мелкой речке бреду переулком
Мимо лужи, где, счастьем полны,
В липкой жиже сомлели от скуки
В грубо-грязной броне кабаны.
Через мост - к зеленеющим весям,
Сквозь тугую орду комаров,
Пробираюсь к дремучему лесу,
Царству ягод, грибов и цветов.
Надышусь. Позабуду печали.
И в весёлом сосновом бору
Земляники душистые капли
Я в ладони свои соберу.
Из груди песней вырвется радость.
Ещё хочется жить и любить,
Эту алую влажную сладость
В пересохших губах раздавить…
А потом, когда вечер – к закату,
Когда солнце за лесом зайдёт,
Мимо речки, моста, к старой хате
Вновь дорога меня поведёт.
У колодца прохладной водицей
Смою пыль на сгоревшем лице.
От усталости лень шевелиться.
Задремлю прямо здесь, на крыльце.
А во сне - снова вьётся дорога.
Машет гривой седою ковыль.
И легко погружаются ноги
В серебристую тёплую пыль.

Играет осень солнечные гаммы...

Играет осень солнечные гаммы
На разноцветном золоте стогов.
От бора веет кедровым бальзамом,
И слышен звонкий свист бурундуков.
Упала шишка наземь с гулким стуком,
Латает паутину крестовик,
И хлопотунья-белка близоруко
Высматривает поздний боровик.
Меж лиственниц сквозит густая просинь.
Нанизан ломтик солнца на хвою.
Такая здесь, в бору сибирском, осень!
И я её любить не устаю.

А в парках жгут листву

Как пасмурно!..
А в парках жгут листву.
Дымит в кострах убор опавший лета,
И недотрога Осень, неодета,
Уже сама не рада щегольству:
Перекроила на свой вкус наряд,
Украсила и златом, и багрянцем,
И закружилась в исступленном танце,
Впервые посетив бал-листопад.
Как жаль, что шила на живую нить!
Уменья не хватило, может статься?
От платья стали листья отрываться,
Калейдоскопом пёстрым мельтешить.
Всё платье (видно, мало мастерства!)
Осыпалось лоскутьями цветными.
Уходит Осень ножками босыми…
В садах горит опавшая листва.