Старинный сад
В
мае сад мой зацветает.
На крапиву опадает нежных яблонь цвет.
Аромат в саду витает, только роз там нет.
Нынче здесь произрастает лебеда, репей.
Запустение пугает дикостью своей.
Сад старинный угасает, брошен и забыт.
Только он о том не знает, он дождем умыт.
Тянет ветви, привечает первый майский гром.
Влагу павшую вбирает жаждущим нутром.
В нем пичуга обитает, радуясь весне.
Слышно, что-то щебетает ночью в полусне.
Никого не ожидает старых яблонь сад.
Ствол хозяин не срубает, он тому и рад.
В мае сад мой зацветает.
Макушка
лета
Макушка
лета, небеса пылают жаром.
Трава желтеет и горит сухим пожаром.
Дурманит и томит цветущей липы дух.
Примолкли птицы, не ласкают песней слух.
Во всём истома под палящими лучами.
Лишь стаи ласточек летают над домами.
Без устали чертя на небе письмена.
Да некому прочесть, земля ослеплена.
Сила
лета
Сила
лета уходит, тускнеют кострища огни.
Искры жаркие гаснут в заоблачной белой золе.
Ослабевшее лето считает последние дни.
Говорят, что осталось два шага ему по земле.
Истлевают, редеют наряды лесов и лугов.
Покидая, летят вереницею птичие стаи.
Просто некуда деться от зимних грядущих оков.
Это Богом отпущенный срок на веселье растаял.
Начало
дня
Начало
дня - стучит в окно синица.
То малое, что может в нём случиться.
Держу в руках, не прячу в рукавицу.
Милуя, отпущу я счастья птицу -
В синеющего неба глубину,
Да в сказочной дубравы старину.
В ромашковое ситцевое поле...
Лети, синица, за седьмое море!
Дознайся, отчего нам счастья мало,
И солнце вечером глядит устало,
Спешит покинуть милый сердцу край,
Прочь от России, в иноземный рай?
Ах, отчего так дней у лета мало?
Ах,
отчего так дней у лета мало?
Мне целый год тепла их не хватало,
В сугробах снежных - лёгкого движенья,
В унылых видах - буйного цветенья.
Как лето пролетит, опять - зима.
С ней, лютой, подступает к дому тьма.
Снега. Мороз. Тоска. Оцепененье.
Со смертию невольное сравненье.
В студёных реках не бежит водица.
В полях, садах ничто уж не родится.
Озябнув, зверь лесной не веселится,
И у людей угрюмые всё лица.
В пронзительной, гнетущей тишине
Лишь где-то в чаще, в самой глубине
Стучится дятел на сухой сосне,
Но лес безмолвен, недвижим во сне.
До лета, что, конечно же, придёт.
Здесь каждая травинка его ждёт
В полях под спудом снежного покрова.
Оттаявши, поднятся в рост готова.
Поэзия - высокий род любви
О,
множество моих читателей!
А, может быть, и почитателей?!
Стихов моих нескладных строй прошли...
Куда же вы? Куда же вы ушли!
Поэзия - высокий род любви.
И тяжко мне терять вас, визави!
Как и любовь, поэзия другим
Должна дариться, быть находкой им.
В моём саду не все взошли цветы,
Посевы грёз... Взалкаю красоты!
Построю из иллюзий на песке
Воздушную мечту взамен тоске,
Слова грохочут, как стихий разгул.
Развеет тучи и замолкнет гул.
Останутся: волнение мечты,
Свет красоты, поэзия и ты...
