Обычное
утро…
Обычное
утро.
Сонно…
Тапочками по полу.
Еще не совсем одетый,
Но все же уже не голый…
Иду
на кухню.
Напиться
Холодной воды из крана.
Любимая спит…
Суббота.
Вставать еще как бы рано.
Еще
лелею надежду,
Что утро не встрепенется,
Что выспаться даст,
Сыновьями
Обоими не взорвётся.
Шевелится
старший:
«Папа!..»
Делаю страшным глаз…
Смеётся:
Мол, знаю - утро,
Суббота, не в первый раз.
Почти
партизанской тропою,
Чтоб воздух не всколыхнуть
Не шаркая, осторожно
Я продолжаю путь…
Крадусь
мимо ванной…
Тихо.
Кухня недалеко…
Вижу как белым боком
Высится в ней «BEKO»…
И
кажется мне…
Но
утро
Дыбится новым днем…
И топотом босоногим
Младший кричит: «Подъем!»
Сны
Полночный
ветер надувает шторы,
Луны пузырь
К гондоле облаков
Лучами звезд
Привязан крепко.
Мечта со сном уже не спорят.
Я, как Мюнхгаузен,
От земных оков
Избавлен
Мыслью меткой.
И я лечу, фантазией влекомый,
Над миром грез,
Который воссоздал
Из паутины снов,
Обрывков фраз,
Из поцелуев незнакомок,
Которых никогда
Не целовал.
И наблюдаю
Через линзы глаз
За созданной причудой сна природой,
За островами
Нерастаявшего снега,
Весенним,
Громыхающим дождем,
За встречей двух испуганных влюбленных,
Узнавших вдруг значенье
Слова «нега»,
Счастливых
Под одним зонтом.
Полночный
ветер надувает шторы
Как паруса…
Пиратских каравелл.
Колючий,
Свет Луны,
Звеня гусарской шпорой,
Уводит в мир
Новелл…
С простым названьем-
Сны.
К вопросу об эволюции…
Перепончатокрылый
конек-Горбунок,
Не ему ли праправнук Пегас.
Не на нем ли когда-то прапрадед летел,
Первой Музы услышав глас.
В
дремучем лесу, с дубьем и копьем,
Мечтая о скальпах врагов,
Ритмы тамтамов сложил в слова –
Пока еще не стихов.
В
свирепой раскраске вождя племен,
Народ выводя из тьмы,
Видел закаты, встречал рассвет
Пока еще не страны.
И
женщине, той, что уже навсегда,
Когда их ребенок спал,
Он стих сочинил, но еще не знал,
Что человеком стал.
